Men vem frågar
en dikt: Har det verkligen skett?
Irrvägar.
Skogsvägar. Träet lever i
timmerstockarna.
Men det rör
sig så sakta
att du inte ser det
när
du passerar. Och inte ens
om du vänder
dig om.
Fukt samlar sig, hagelkorn knackar insisterande
på
mitt huvud: Vem är
jag? Varför är jag här?
Himlen speglar sig i sjön.
Veckad metallfolie,
som packat in allt under ytan
i ett skyddande hölje;
djupen du behöver
som färdkost.
Nattfjärilar
söker mot ljuset
i drömmarna
vecklar ut de besked som under dagen
hastigt dolde sig i de korta tystnaderna.
Fjädrar
faller sakta, samlar sig.
En kudde att vila huvudet mot.
Bara ljudet av en stilla susning.
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar